Fantasma

Casi siempre de noche
un fantasma me acecha
-es obvio, es una imagen mental
un deseo reprimido
una cosa que no terminó bien-.
La conciencia, con sus saberes de mecanismos
lo arrastran lejos
-donde no moleste, por supuesto-.
Y así, a veces es mejor.

Este fantasma
-cuyo nombre es muy parecido al del cielo
al de las estrellas en Alpa Corral-
nunca habla,
como en la vida, desde el pobre agosto,
solamente nos evitamos:
él me mira y se burla, pero no se anima a hablarme;
yo me animo, pero ni lo miro, ni digo nada estúpido.
Solamente nos alejamos, todas las veces que nos vemos.
Últimamente, todas las noches.

No sé qué significa,
¿No es que uno sueña con sus deseos?
¿Por qué desearía lo mismo que sucede?
Preguntas estúpidas -por supuesto-.

Este fantasma aparece tan seguido
que ya me olvidé su nombre, su cara, su voz.
Lo único que me acuerdo de él
es que aparece -nada más-.























*Emi -de estúpido no más-

Es verdad

Que si no es el viento, es la espantosa crueldad lo que nos mueve;

y que si en el futuro es milagro la bondad, no vale la pena rezar tanto.

Que si Dios, el azúcar, y los hombres deciden morir

es por el pájaro que mentía en tu ropa y en los olores.

Que la piel también es otra piel en otro cuerpo;

y más aún cuando existe la inacabada inconsciencia del contacto.

Es verdad que las mentiras son verdad

y que lo que no se dijo se dirá mañana.

Que en el mantel siempre hay migas

y que los grillos no nos van a dejar respirar tranquilos. Nunca.

Que la música existe y que nosotros a veces si;

y a veces no.

Que el frío y el miedo te desnudan pero no son lo mismo.

Y que no hay luna esta noche,

y que se olvidan las cosas que se dejan tiradas como si nada en la memoria.

*Emi