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Estoy harto de que los domingos sean domingos
y de que el tiempo sea tan tiempo
y no ese fluir de las esquinas que me enamoran
y no los árboles flotando
y tu amor gritándome en la médula.
-el invierno, es el invierno-
Estoy harto de estas frases armadas, y de la corrección, y de la navegación.
-¿Desde cuándo?-
Estoy harto de este fracaso temprano
de las sacudidas que solo escasean en este pueblo de odio
y de todas las estupideces que dijiste hoy
y ayer
y antes de ayer.
-Bueno, es una metáfora-
Estoy harto de tus golpes, de tu propia mierda.
Estoy harto de la charla insípida que oculta la verdad, que la disipa,
y estoy harto de mi ser no-revolucionario y de las preguntas que tienen respuestas.
-¿Y entonces?-
Quiero sangre viva, quiero tierra en los ojos, quiero el universo entrando por cada poro
quiero vida y solo vida en esa caverna oscurecida por tu idiotez.
¿Entendiste?
*Emi