*
Nunca el lenguaje será igual,
por eso el registro de estas palabras
en el ocaso de un incendio invernal
mientras esperamos el floreciente porvenir.
Hablo de aquellos chicos desnudos
en el balcón de la antigua biblioteca,
un álbum de flores para piano,
no encuentro a nadie.
Y también aquel sueño
que no recuerdo bien,
pero era como flotar
y algo hermoso.
*
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