En este cuerpo

En este cuerpo
que no es mío pero que no es mío

me desentiendo, entre las alas,
de un murmullo que agobiaba a mi luz.
Ahí está la tristeza
cuando me tocás y me dejás prendido fuego.

Acá, con las alas quemadas,
con esa tristeza
que es mía pero que sí es mía

y con la luz hecha polvo.

(Octubre de 2012)





























*Emi-kuld

Aviones a chorro

A Pili

Pareciera ser el tiempo una especie de caleidoscopio
unas veces el universo es una clepsidra geométrica y simétrica,
otras veces un bosque de líneas que se cortan,
otras tan solo la oscuridad del que espera,
otras tan solo un inmenso lago donde refugiarse.

Algunas veces el universo nos sorprende con aviones a chorro
-Nadie espera aviones de chorro, solo aparecen-.

Pareciera ser que los amigos nos resucitan, así, terrenalmente,
con sus errores, con sus abrazos,
con sus alfajores sacados de un sombrero de mago,
con la música.

Pareciera ser que lo único que queda es agradecer lo que uno tiene
y esperar:
si hay algo mejor que esto,
ya vendrá.

Mientras tanto derrochar tanto amor como se pueda,
abrazar cuanto se necesite,
comprender lo necesario,
ahogarse de tanta alegría,
y decir, con sentido del humor y un poco de ironía,
lo que es necesario decir.

Es necesario decir cuánto amamos, de qué forma,
si el amor nos pesa, si el amor nos aburre.

Y agradecer lo hecho y lo desecho. Siempre.

*Emi

1492941

un tibio golpe
un tibio golpe
que desarma
lo inarticulado:
la palabra encogida al máximo:
tu voz que he perdido y nunca recuperado.

tres árboles que dan un tibio golpe a la vida:
caen lentamente pero detienen en sí mismos la alegría
de
tenerte cerca.

un bosque resplandece por los caminos que han tomado sus árboles:
por los caminos que han tomado sus árboles
que respiran cual anciano
que da
un tibio golpe
a la médula
de lo que nunca te animaste a decir.

sos miel de siempre y todos los días son todos los días del mundo.
todos los cielos que se impregnan en la memoria
y la dulzura y los dioses
y aquellas personas que te daban una mano para empujarte y no importaba el desgarro.

¡Ah!
te juro que extraño esos tiempo de tibios golpes.



































*Emi

Morir solo

*



















Sube por el aire como escalera de viento
y caen gotas de agua fría por su espalda transpirada:
casi como un amanecer a quien le duele, a quien lo necesita
como un bosque enfermo y quebradizo:
así me encuentro a tus recuerdos de vez en cuando.

Pero sigo caminando porque te quiero,
cuando a la mañana el sol me levanta,
cuando a la noche el café con leche me avisa
que los astros hoy tampoco están de acuerdo:
yo te espero, no tengo drama.

En serio, los pájaros del mar nos despiden
en vuelo arrinconado, sucio de giros y de caídas azules:
un abrazo, un simple gesto de piel,
a veces alcanza para desmantelarme entero:
hoy soy cruce de líneas, un punto certero y distante.

Un punto certero y distante.
Ahí te espero.








































*Emi

Estar solo

*















a modo de inicio crepuscular
a modo de epopeya marítima
en tus vueltas hacia atrás
en tu mirada de preojo
sube un pensamiento
así de poco
así de nada.

¿Que es amar?

Sube en tu piel la certeza
de que lo indescifrable es
al mismo tiempo lo binario
lo secular
el hambre
y la plata
así de todo
así de fácil.

Amar era ser el mayor desafío
y andar de las manos sin contacto.
Me acuerdo muy poco ya de eso:
lo recuerdo como en un frasco
perdón, a modo de frasco.

Recuerdo mariposas que salen de un piano
y recuerdo haberme olvidado de muchas cosas:
la música
el azúcar
los dioses
y aquel gigantesco árbol de espejos
que andaba en una ciudad que se derrumbaba.

Me siento a unos cuantos pasos arriba.
No se siente mal, vivo bien
sonrío cuatro veces por día
mínimo.








































*Emi

little mirror of this time*

(Miles Davis)

What do you know about the wind?

En el cielo

una mariposa nos detiene en su hálito.

Sobre la lluvia,

detenida en el tiempo,

cada mariposa es un cerrajero

y guardia de la estela del agua y el cielo.

Un solo poder nos detiene

-era el amor el que nos detenía-,

un solo arder en el viento

donde nadie sabe lo que busca,

donde cada palabra es un secreto,

una mariposa de viento.

Ahí pudiste sentir los corazones

la sangre sobre tu cuerpo

cálido hálito de viento.

Una sola jugada hubiera bastado

para corromperte por los siglos

de los siglos

y abastecerte en tu canto de lágrima nocturna,

de hierro herrumbrado, de viento cambiado.

Solo las lumbres de los que dijeron adiós

pueden hoy satisfacer tu cuenco de cuentas

-tus pensamientos forasteros-

y darte la buena nueva: es el siglo XXI el que nos ata

a ésta mansa incertidumbre, a ésta incapacidad fatídica y derrumbante.

Fuiste viento

que arrastró mariposas al río,

fuiste paz vacía y libertad soberbia,

fuiste Martín y pez. Punto y ramas.

Fuiste dos, tres, cuatro millones de líneas.

Fuiste el más asombroso y despiadado amor.

Fuiste la música que te carcomía los sesos, los deseos, las reprobaciones:

fuiste luz y nada más que luz

en esta caverna vencida por el paso aletargado del tiempo.

Estuviste en la ciudad derrumbada

y cuando solo la piel era testigo de lo que te faltaba

aullaste patéticamente sobre los campos, sobre las tumbas

sobre los que un día te quisieron y, lejos de no estar,

solo ocupan tu memoria

-solo ocupan tu memoria-.

Fuiste cajas apiladas

en el rincón más oscuro del mundo:

allí encontré una mirada, entre las aberturas de cartón:

eran ratas: eran inmensas mariposas.

Las mariposas eran tantas,

hechas de piano, de corchea, de rutilante desprecio

-lo descubriste tarde: eran hijas del más profundo e inasible color-.

Las mariposas eran tantas

que de solo impregnarlas de pensamiento

te convertías lentamente en un océano abisal y sideral

lleno de tetraedros,

de líneas que nos cortan, a vos y a mí;

de miríadas de circunferencias:

eras un océano de cielo, un espejo tan grande como el infinito.

Entonces crecías lejos y distante del montón.

Allí donde los árboles duermen y las montañas toman el té de las cinco.

Allí donde

al Este y al Oeste llueve y lloverá,

una flor y otra flor celeste

del jacarandá[1].

*Emi

---

[1]M.E. Walsh

Capítulo VI: Geometría (extracto)

*

Ahora pienso yo. Pongamos la mente en blanco, que se olvide todo y nosotros seamos el olvido con lo olvidado, que nada nos recuerde nada.

Está oscuro, y frío. Pero frío quieto, frío de aire acondicionado que enfría de lejos. La fuente del frío es imperceptible, no hay viento, solo calma y silencio. Estamos flotando. No levitando, ni haciendo un leve balanceo, solo quietos, cómodos, parados en el aire invisible. Miramos a lo que creemos es el frente. Podemos intentar mover un brazo, subirlo, tocarnos la cara: es la misma de siempre. Movemos los dedos de los pies, sentimos la piel de gallina que estremece toda nuestra médula. Abrimos y cerramos los ojos. Olemos el olor de nuestro cuerpo. El mismo, al igual que el sabor de la saliva. Intentamos hablar, pero el sonido se apaga secamente, como si no hubiera superficie donde pueda rebotar y volver a nuestros oídos. Escuchamos nuestros latidos, la sangre corriendo y palpitando. Y un leve zumbido que proviene –nada más y nada menos- que de nuestra intensa actividad neuronal. No entendemos, pero estamos bien. Sin dolor, sin hambre, sin sed y el frío no es lo suficientemente intenso.

“Ya llegará la luz” nos prometemos.

De pronto, se iluminan nuestros pies. Una luz algo amarilla, que al principio nos deslumbra pero que luego naturalizamos: es nuestra luz, es la luz que pensamos. Nos rodea los miembros, se esparce como agua en nuestra piel, nos toca, y aunque no la sentimos, nos invade los sentidos. Estamos impregnados de esa luz y la consideramos nuestra primera creación. Y luego de ese primer eslabón pensamos en las cosas que tocará esa luz que no son nosotros: ahora buscamos la forma de nuestro universo posible.

La encontramos: un punto a lo lejos del cual se desprenden tres líneas simétricamente, en ángulos de ciento veinte grados. Las tres siguen su camino, inclinadas hacia nosotros en un ángulo convexo y de los vértices que eran su objetivo se desprenden otras tres líneas, una de cada uno, y se unen formando un inmenso triángulo que está situado detrás de nuestra posición. Si la imagen no es errónea, descubriremos un gran tetraedro en cuyo centro estamos situados. Las caras son espejos. Enormes espejos, iluminados por nuestra luz. Ya somos padres y madres de nuestro universo, y lo amamos como nuestro pequeño hijo.

Aun así, nuestra criatura parece ser mucha más antigua que nuestra primeriza nada: estos espejos nos muestran un infinito que no nos pertenece. Nuestra luz rebota y se alarga, se dobla y ocupa los lugares más recónditos de las imágenes más lejanas que nos devuelven los inmensos espejos. Y en todos lugares estamos nosotros. Y aun así, en el espacio sideral, no nos vemos.

*Emi

Empiezo por el comienzo

-que en realidad esto ya empezó hace mucho, como 19 años y casi tres meses, no importa-.

Estás sentado en un balcón con vista a las sierras. Vista panorámica. El cielo parece la hendija de una persiana, nube arriba,  montaña abajo. Un solo hilo de sol alcanza para cubrir todo el paisaje. Pintarlo de amarillo: un río amarillo, una llovizna amarilla, árboles amarillos, gente amarilla. No te miento.

Desde que tu compañero Borges te advirtió que a la realidad le gustan las simetrías y los anacronismos, y desde que eso se cumplió con inexorable exactitud, pensás más en silencio cada acción: tomás agua en silencio, tocás la guitarra en silencio, cantás en silencio. ¿Entendés? Silencio de adentro. Y te alejás para encontrarte. Te vas, no sin una advertencia de ausencia, para volver y amar con más fuerza. Y eso es porque llenaste con agua la jarra y en vez de ponerla en la heladera, la servís. Está media caliente, sí, pero es lo más sincero -además, el hielo sobra si después viene tormenta-.

Lo que pensás en el balcón es lo siguiente:













































*Emi