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No es la soledad la que convoca al hastío

de los días,

del caminar;

ni tampoco el goce eterno de las flores,

del viento,

de la montaña azul.

Es solo el suspiro del tiempo,

llamando, lentamente,

a los meses, las horas 

y a los dioses:

te buscan

en otra parte,

nada más,

y hay que saber escaparse.

*Emi

Cosas que uno hace con el capitalismo.

*

P.D.: Collage músico-poético armado a partir de palabras recortadas de una revista. Tal vez lo más interesante fue lo que había detrás de cada una, en el reverso de la hoja.

*Emi

Anemia de la sangre del alma en agosto. Número 2.

Anodino, eso significa esto que me pasa.
Eso y todo lo otro, de antes y el miedo y las crisis.
Porque "vos no sabés lo que aguanto y cuánta pelotudez me callo".
A pesar de que soy tan obvio, en el capítulo 35 sobre todo,
todavía no logré meterme en la olla y estar calentito,
entre las burbujas me encanta estar,
que son como un cardúmen de aire en el mar.
Tampoco pude todavía volar, con la fuerza inquebrantable entre los dedos
ni componer una sola línea que no se me escape de la memoria
-aunque implore a los dioses,
la inmortalidad dura tan poco como el azúcar o el alcohol entre las manos-.

Y sin embargo, todavía es miércoles a la tarde y todavía no me preparé el café con leche.
¿A dónde se irán la sangre y el agua si no es a la piel quemada de quienes no soportan la existencia?
¿En qué parte de las miríadas encuentro el cofre en el que se guardan tus mentiras?
Necesito una, se me perdieron en el camino.
Después te la devuelvo. Porfa.














































*Emi

140713 (o cuarenta y cuatro mil, es lo mismo)

*































Estoy harto de que los domingos sean domingos
y de que el tiempo sea tan tiempo
y no ese fluir de las esquinas que me enamoran
y no los árboles flotando
y tu amor gritándome en la médula.

-el invierno, es el invierno-

Estoy harto de estas frases armadas, y de la corrección, y de la navegación.

-¿Desde cuándo?-

Estoy harto de este fracaso temprano
de las sacudidas que solo escasean en este pueblo de odio
y de todas las estupideces que dijiste hoy
y ayer
y antes de ayer.

-Bueno, es una metáfora-

Estoy harto de tus golpes, de tu propia mierda.
Estoy harto de la charla insípida que oculta la verdad, que la disipa,
y estoy harto de mi ser no-revolucionario y de las preguntas que tienen respuestas.

-¿Y entonces?-

Quiero sangre viva, quiero tierra en los ojos, quiero el universo entrando por cada poro
quiero vida y solo vida en esa caverna oscurecida por tu idiotez.

¿Entendiste?


































*Emi

Un secreto

:
Soy feliz.
Shh!
Despacito, que la vida no se entere,
que hay que tener cuidado con los caminos tomados,
que hay que responder de una manera correcta y formal:
Disculpe, señora Vida, por hoy no necesito su recuerdo,
Si no es molestia, apártese, luego le llamaré cuando vuelva a llorar
-a mis crisis, siempre las extraño-
o cuando alguien se me meta en la cabeza
y no salga.
Gracias por los servicios prestados,
mientras tanto,
yo iré a juntar mis espejos nuevamente.


































*Emi

Fantasma

Casi siempre de noche
un fantasma me acecha
-es obvio, es una imagen mental
un deseo reprimido
una cosa que no terminó bien-.
La conciencia, con sus saberes de mecanismos
lo arrastran lejos
-donde no moleste, por supuesto-.
Y así, a veces es mejor.

Este fantasma
-cuyo nombre es muy parecido al del cielo
al de las estrellas en Alpa Corral-
nunca habla,
como en la vida, desde el pobre agosto,
solamente nos evitamos:
él me mira y se burla, pero no se anima a hablarme;
yo me animo, pero ni lo miro, ni digo nada estúpido.
Solamente nos alejamos, todas las veces que nos vemos.
Últimamente, todas las noches.

No sé qué significa,
¿No es que uno sueña con sus deseos?
¿Por qué desearía lo mismo que sucede?
Preguntas estúpidas -por supuesto-.

Este fantasma aparece tan seguido
que ya me olvidé su nombre, su cara, su voz.
Lo único que me acuerdo de él
es que aparece -nada más-.























*Emi -de estúpido no más-

Es verdad

Que si no es el viento, es la espantosa crueldad lo que nos mueve;

y que si en el futuro es milagro la bondad, no vale la pena rezar tanto.

Que si Dios, el azúcar, y los hombres deciden morir

es por el pájaro que mentía en tu ropa y en los olores.

Que la piel también es otra piel en otro cuerpo;

y más aún cuando existe la inacabada inconsciencia del contacto.

Es verdad que las mentiras son verdad

y que lo que no se dijo se dirá mañana.

Que en el mantel siempre hay migas

y que los grillos no nos van a dejar respirar tranquilos. Nunca.

Que la música existe y que nosotros a veces si;

y a veces no.

Que el frío y el miedo te desnudan pero no son lo mismo.

Y que no hay luna esta noche,

y que se olvidan las cosas que se dejan tiradas como si nada en la memoria.

*Emi

cuando quieras leelo.

desde la vida, desde lo que uno conoce
desde las historias que nos unieron o separaron
desde los momentos de risas o de bronca o de silencio
-del que mata-
desde tu histeria, desde el dolor
desde cada día mal usado y cada piel de gallina
desde cada cara de asco y desde la piel quemada
desde otros mundos y desde lo más cruel que hay en este

desde todo lo que toca el sol y todo lo que no se ve en el-adentro-de-uno.













































*Emi