flores

 *

imagino flores, las más bellas, 

son tan fáciles. 

quiero decir, 

qué envidia me dan

esos chicos que usan flores. 

me hace sentir tan gris. 

imaginate, 

las flores y nada más. 

trabajar con flores, 

qué bello, 

qué placer. 

*

bitácora de primavera

 *

Nunca el lenguaje será igual, 

por eso el registro de estas palabras

en el ocaso de un incendio invernal

mientras esperamos el floreciente porvenir.

Hablo de aquellos chicos desnudos

en el balcón de la antigua biblioteca,

un álbum de flores para piano,

no encuentro a nadie.

Y también aquel sueño

que no recuerdo bien, 

pero era como flotar

y algo hermoso. 

*

para qué

para qué

yo miro desde afuera

veo ojos

si no hay líneas

entonces un remanso y pájaros

para qué

te digo parado contra la abertura

una flor nace y otra muere, mientras tanto

nos deshilamos en la corriente

nadamos y hace calor

eu, para qué

cómo eu?

yo miro desde afuera

hay flores y pájaros

el vaso dado vuelta

y un fantasma toma agua

para qué escribir

sentados en el borde de la pampa

a lo lejos un árbol

dibujo caras en el aire

y me atraviesa el instante

para qué hacer música

para resistir, te digo

el viento hace silencio

en la esquina de Belo Horizonte

me miran por la ventana

para qué quedarse quieto

mis pies enterrados en la arena

se mojan con las olas

el sol al frente

y yo me caigo hacia él

para qué

cómo para qué?

suena el timbre de un kiosko

se mecen los tubitos de metal

hacen clin, clan, clin, clammm

clin, clin,

clin,

clan,

clammmmmm

como hablar

 *

pienso en la cantidad inmensa
de cosas que pienso a diario
veo un montón de imágenes cargadas
cargadas de azul petróleo
el pliegue de una bolsa
una esquina del paredón

pienso en la cantidad de cosas 
que uno puede decir en la cena
hablar sobre el amor
la crisis, la quiebra de una empresa
las elecciones del domingo
qué podemos comer mañana

pienso
una y otra vez
en la trayectoria de las palabras
vectores binarios
acumulándose en las venas
el evangelio, las ideas 

pienso 
en la gente abajo de todo
hay más lugar aún
dónde ficción y mundo se confunden
no se sabe dónde
ni para cuándo

sigo pensando
en un bucle de mirarnos
no entendernos
no escucharnos
tus labios
no dicen nada
y pienso en todas las cosas que te podría decir
son un montón de cosas
las que te podría decir
un montón de cosas

pienso
una y otra vez
me desnudo una y otra vez
me tropiezo
en la espiralada suerte
en la próxima carta
y en la última

*

escorpiana

 *

I

Encontré una voz terrible en mí.

Inocua, legal, 

me habita y me impulsa.

II

mi forma es la de la incertidumbre

y la del observador del caos, 

la de un hueco, la del agua,

la de ojos y de bosques.

III

el camino más importante

es hacia adentro,

¿cómo se entra?

¿cómo se sale?

*

aniversario

*

A Dante

A veces no tengo nada nada de plata

y lo único que puedo regalarte son poemas.

Cuando me pongo a escribirlos,

entiendo:

la única diferencia entre el amor y la poesía,

es el lienzo donde se escribe. 

*

para cagones

*

detrás de todo enojo y toda bronca

se oculta una tristeza indecible,

difícil y ensimismada.

cuando te enojes,

animate a llorar.

y después escribite un poema.

*

accidente

*

No se puede evitar lo inevitable.

Hasta yo podría morir 

en este mismo instante,

y lo entendería.

Desprenderse, sin más,

de todo, 

como un viento

o un tajo en la rueda de la bici.

Sé que en el último segundo de vida

tal vez me encuentre con un inmenso dolor.

¡Claro!

Me vengo preparando desde que nací:

soportar el dolor

y transformarlo en amor puro 

y desinteresado

soportar el dolor

y transformarlo en amor puro 

y desinteresado

soportar el dolor

y transformarlo en amor puro 

y desinteresado

¡Toda la vida combatiendo el dolor de la muerte con amor!

*